— Помоги, Стилет! Помоги!!!
Оборачиваюсь на звук.
На другом бревне двое. Стилет и неизвестный мужик, вцепившийся в кору. Он орет. Сразу десяток рук тянут его под воду. Бревно шатается, Стилет еле-еле держит равновесие. Ругается, взмахом меча перерубает своему коллеге руки, ногой отпинывает конечности в воду. Зомби радуются угощению, отцепляются от бревна. Стилет загребает мечом, как веслом, в сторону берега.
Срань! Уйдет же! Торн, где ты, чтоб тебя?! По плану бандиты должны были захлебнуться или сдохнуть от утропиев.
Несусь в сторону места, куда должен причалить Стилет. Еще пара минут, и он окажется у «берега».
Думай, Ден… Думай…
Прячусь за деревом, тяжело дышу. Чёрт, организм шалит. Ему не очень хорошо после недавних тренировок.
Мимо проходит один зомби, второй… Они все идут туда, где произошёл выплеск.
Торн, мать твою… Уйдет же…
Стилет причаливает, оглядывается по сторонам. Замечаю за его спиной мешок. Быстрым движением он перерубает ноги очередному зомби, спешит убраться в лес…
Уйдет, гаденыш! С моим добром! С моим мечом!
Проверяю кольцо. Заряда процентов двадцать-тридцать. Хватит.
Выхожу из укрытия:
— Эй, Штиблет!
Главарь бандитов замирает на месте, оборачивается:
— Ты кто, сука, такой?!
Немного пафоса и бессмысленных угроз не повредят в этот пасмурный день среди зомби:
— Смерть твоя! Настало время расплаты за грехи!
Стилет оглядывается:
— Ты один, парень? Твоя работа? Фиалом Дождя нас залил? Неплохо придумал, сучёны…
Стилет затыкается, моргает, всматривается:
— Свинка? Это… ты? Не понял… ты чего… тощий такой?
Узнал наконец. Как же мне нравятся выражения лиц на свои внешние изменения. Они будто призрака видят.
Пожимаю плечами:
— А ты думал в сказку попал? Повторяю. Пришло время расчетов.
Стилет ловко перерубает ноги зомби. Слышу сзади хрип еще одного, но не оборачиваюсь. Вижу по глазам Стилета, что он видит утопия позади меня, скалится:
— Удивил, сученыш… Ох, как удивил. Кому-то придется ответить за такую подставу… Вместо свинки нам подкинули… хер знает кого. Так это ты подвесил Шмыга и пощипал нас?
Киваю:
— А ты думал Киса?
— Что ты сделал с девкой? Где она? Тоже убил?
Что это он за неё так распереживался? Неспроста это.
— Хочешь с ней встретиться? Могу организовать… Встань на колени и моли о пощаде. Тогда я подумаю.
Лицо Стилета греет мне черную душу. Он в полном недоумении от моей наглости. Ещё прекраснее оно становится, когда зомби позади проходит мимо, не обращая на меня никого вниманию.
Стилет отбрасывает мешок с добром, хватается за меч двумя руками:
— Ты кто такой, сука! Чё тут творится?! А?!
Кладу руку на перегнившее плечо зомби, останавливаю его. Он пытается вырваться, но кольцо на моей руке работает. Дергаю его к себе, сжимаю сильнее.
— Ты очень плохо слушаешь, Штиблет. Я смерть твоя…
Взмах! Втыкаю нож в висок зомби. Он падает, не шевелится.
Глаза Стилета вылазят из орбит от охранения:
— Падла!!! Ты что творишь?! Мы оба сдохнем!
Оцениваю расстояния. Метро пять, не меньше…
Поправка на дождь и ветер… Эх, ладно, все равно промажу…
Взмах! Нож свистит в воздухе, вонзается в черепушку самого прогнившего зомби, которому Стилет недавно перерубил ноги. Гнилой урод затихает.
Надо же… Попал… Трачу удачу на всякую ерунду…
Зловеще вскидываю руки:
— Явитесь, воины мои! Жрите, убивайте, потрошите!!!
Дикий вой раздается со всех сторон. Лес шевелится, вода бурлит, являя распухших зомбяков. Там вот о каких утропиях-утопленниках говорили детки.
Первыми из леса показываются быстрые зомби. Десять, а может, двадцать тел. Они замечают Стилета. Ужас на его лице так прекрасен, хе-хе… Эх, хотел я задать ему пару вопросов, но что поделать — возможности поймать его живым нет. Попробуем добросить геоманта, если Торн сможет его схватить.
Глаза Стилета загораются синим цветом, мышцы вздуваются, он рычит:
— Аргх!!! Сопляк! Убью! Мы вместе отправимся в бездну!!!
Взмахивает мечом, перерубая сразу двоих зомби. Ещё раз, ещё. Конечности летят во все стороны. Вой стоит такой, что хочется зажать уши. Вот только… чем больше он убивает зомби, тем агрессивнее становятся другие. Что за…
Шум над головой привлекает мое внимание. Смотрю вверх. Твою ж мать! Некоторые зомби скачут по веткам, как самые настоящие шимпанзе, спрыгивают прямо на Стилета. Он машет мечом так, что я не могу уследить за его движениями. Потроха и конечности летят во все стороны. Вижу, как Старается старается не убивать зомби — только обездвижить. Но получается это плохо. То тут, то там мозги разлетаются во все стороны.
Останавливаюсь. Не… С собой он меня не заберет. Через пару минут ему конец. С каждым убитым зомби остальные становятся сильнее. Перегнившие мускулы нисколько не мешают им двигаться. Замечаю голубое свечение на некоторых трупах. Ощущение, что их телами управляет не перегнившая мускулатура, а что-то другое. Вон, у одного вообще одни кости вместо ноги, но голубая паутина оплела суставы и позволяет двигаться.
Тэк-с… Всё выходит из-под контроля.
Достаю из сумки череп:
— Эй, Штиблет! Жить хочешь?!
Он — кладезь информации. Кого окучивал, с кем дела имел, какие связи. Я могу не начинать все сначала, а взять за основу его дела. Размен хороший. Я потрачу намного больше времени на становление с нуля, чем мне обойдется его туша в анклаве. Ещё и эта история с Кисой. Почему он её воспитал? Зачем Галлены убили всю её семью, но её саму пощадили? Это может быть очень важно.
— Аргх!!!
— Не понял?! Так хочешь или нет?!
Вокруг Стилета уже столько шевелящихся ошметков, что я плохо различаю его самого. Он всё больше и больше ошибается. Ему приходится бороться ещё и с конечностями, цепляющимися за ноги.
— Что ты хочешь, сопляк?!! Золота!!! Забирай!!! А, сукааа!!!
Один из зомби вгрызается в его промежность зубами. Морщусь… Больно, наверное.
Взмах меча, и башка твари разлетается в клочья. Зомби верещат еще сильнее, а кровь на руке бандита сводит их с ума.
Ядовито ухмыляюсь:
— Зачем мне твое золото?! Я и так заберу его с твоего трупа! Скажи мне, говнюк, ты маг?!
— А-а-а! Сука, нет! Не маг! Слепой, что ли?!!
Жаль. Чуть меньше поводов спасать это ничтожество. Да и поздновато уже… Слишком он утонул в зомби-апокалипсисе. Швыряться черепами я точно не буду. По-любому в этом хаосе промажу.
«У вас чёрная душа, мастер» — звучит холодный голос Кости в голове.
Что за хрень?!
Шепчу, косясь на череп:
— Костя?
«Верно. Вокруг много тёмного эфира. Поэтому мы можем поговорить, мастер. Вы же чувствуете эти выплески после смерти утропиев?
Нет. Не чувствую.
— Возможно.
— Хорошо. Именно этот эфир нужен мне больше всего. Выдержанная жизненная сила перегнивших тел. Эфир полусмертия. Независимая, чистая, концентрированная энергия, когда жизнь и эфир — одно целое. Тысячелетнее вино для настоящих ценителей. Я хочу его»
Сжимаю катализатор в руке.
Тысячелетнее вино… значит…
Перевожу взгляд на Стилета. Он — мясорубка и смертельное оружие. Если это третья ступень воинских искусств, то на что способен Торн с четвертой? Неужели человек и правда способен на такое?..
«Мастер, вы слышите?»
— Да.
«В Гурум-Хупе вас обучат собирать силу с утропиев. Девка сказала правду — там есть что-то вроде Академии Тёмных Искусств. Назовите им имя Грайн и они не убьют вас слишком быстро»
Стилет орет. Утропий откусил ему палец на левой руке.
— Не интересует, Костя. Я не собираюсь сжигать мосты с цивилизованным миром раньше времени. Вот когда прижмёт, тогда и подумаю.
Голос Кости спокоен и серьёзен. Ощущение, что это совсем другой человек. Или… не человек.
«Тёмный эфир не заменит мне вашу жизненную силу, так как контракт уже заключен. Но я могу предложить за него нечто большее, мастер. Я открою вам самые большие тайны анклава. Вы станете самым могущественным существом Варгона. На этот раз я не шучу»